La boum
(Renaud Séchan)

Les copains m'avaient dit :
On compte sur toi dimanche,
y'aura p't'être la Sylvie
qui viendra sans son mec,
elle est con comme un manche
mais t'as la cote avec.
T'as pas à t'faire de bile,
pour toi, c'est dans la poche,
t'es pas encore débile
et elle est pas trop moche.
Elle est pas v'nue la belle,
moi j'ai t'nu les chandelles.
 
J'irai plus dans vos boums,
elles sont tristes à pleurer,
comme un sourire de clown,
comme la pluie sur l'été.

Toute façon, t'en fait pas,
m'avaient dit les copains,
des nénettes y'en aura
beaucoup plus que des mecs,
le quart-d'heure américain
ça va tripoter sec.
Des filles y'en avaient qu'douze
pour quatre-vingts poilus,
on fait mieux comme partouze,
mais non, j'suis pas aigri.
Y'a qu'avec les p'tits Lu
qu'ça a été l'orgie.
 
J'irai plus dans vos boums,
elles sont tristes à pleurer,
comme un sourire de clown,
comme la pluie sur l'été.
 
Lorsque j'suis arrivé
sur ma vieille mobylette,
y'en avait qu'écoutaient
l'dernier David Bowie.
Y flippaient comme des bêtes
autour d'une chaîne pourrie.
Y fumaient des P4
en buvant du Coca
Un pauvr' type, sur sa gratte,
jouait Jeux Interdits,
y'avait même une nana
qui trouvait ça joli.
 
J'irai plus dans vos boums,
elles sont tristes à pleurer,
comme un sourire de clown,
comme la pluie sur l'été.
 
Y'avait deux, trois loubards
qu'assumaient leurs instincts
en chouravant dans l'noir
les disques et les larfeuilles.
J'voyais tout, j'disais rien,
c'était mes potes d'Argenteuil.
Plus tard dans la soirée
j'ai fait marrer tout l'monde,
faut dire qu'j'ai raconté
trois cent mille histoires belges.
J'en connais des immondes
mais j'les garde pour les Suisses.

J'irai plus dans vos boums,
elles sont tristes à pleurer,
comme un sourire de clown,
comme la pluie sur l'été.
 
Lorque j'me suis barré,
j'ai croisé les roussins,
uniforme bleu foncé
et képi sur le crâne,
tout ça à cause d'un voisin
qu'aimait pas Bob Dylan.
M'ont foutu un PV,
pas d'lumière sur ma meule,
ont cru bon d'ajouter
qu'y z'aimaient la jeunesse,
pis j'suis rentré tout seul,
même pas en état d'ivresse.
 
J'irai plus dans vos boums,
elles sont tristes à pleurer,
comme un sourire de clown,
comme la pluie sur l'été.



[1977 ?] © 1980