Les dimanches à la con

(Renaud Séchan)   [E]Boules de gommes et p'tits mystères Je m' demande si y'a d' quoi faire Une chan[F#m]son Du par[E]fum d'Amsterdamer Qui sortait d' la pipe en terre Du ton[F#m]ton De mes [A]bobos sur les [E]coudes Du bruit [F#m]d' la machine à [B]coudre Dans l' sal[E]on Et du [A]gros chagrin sur[E]tout De ma [F#m]p'tite frangine qui [B]boude Pour de [E]bon   Mais la nostalgie tu sais Autour de quarante balais Quand ça t ‘chope Ca t' donne envie d' te r'tourner Sur toutes ces journées ratées Sans tes potes Ca donne envie d' retrouver Et tes billes et tes cahiers Et ta gomme Et d' pardonner à ta mère D'avoir jamais bien su faire La tarte au pommes   [A]Les dimanches à la [E]con De [A]quand j'avais dis[E]ons [A]Dix ans[E] Me [A]reviennent souv[E]ent Pas tou[A]jours mais me[E]ttons [B]Tout l' temps[E]   Avec les frangins on s' luttait On s' balançait des coups d' pieds Sous la table Pour avoir l' blanc du poulet Que la mère nous découpait Equitable Pis on f'sait dans nos assiettes Avec la purée toute bête Au milieu Des p'tits volcans super chouettes Qui mettaient dans nos p'tites têtes Du ciel bleu   Boules de gomme et p'tits mystères Je m' demande si y'a d' quoi faire Trois couplets De ces journées sans lumière Des gâteaux d'anniversaires Partagés De ces bouteilles de Clairette Qu'on détestait en cachette Et pi d' l'angoisse De ces heures devant la f'nêtre A r'garder une bicyclette Juste en face   Les dimanches à la con De quand j'avais disons Dix ans Me reviennent souvent Pas toujours mais mettons Tout l' temps   Les dimanches à la con De mes automnes monotones D'enfant Faisaient d' moi un santon Sur le tapis du salon Y'a cent ans   Dans cet ennui accepté Des après-midi passaient En silence Quand les lumières s'allumaient C'est toute la nuit qui tombait Sur l'enfance Ca sentait déjà l'école Le cartable le tube de colle Du lendemain On priait pour que coup d' bol On s' réveille avec une rougeole Au matin   Les dimanches à la con De quand j'avais disons Dix ans Me reviennent souvent Pas toujours mais mettons Tout l' temps   Les dimanches à la con De mes automnes monotones D'enfant Faisaient d' moi un santon Sur le tapis du salon Y'a cent ans