Intro : C C7 F Fm

[C] Les poings serrés au [C7] fond des poches [F] de son blou[C]son,
Angelo flippe à [C7] mort, il est [F] encore plom[C]bé,
Il accuse le bon [C7] Dieu et la [F] fatali[C]té, C7 F Fm
[C] Mais au fond d' sa ca[C7]boche, y s' fait [F] pas d'illu[C]sions : C7
F Fm
[C] A force de carto[C7]nner dans tous [F] les azi[C]muts,
Des gonzesses qu'ont le [C7] coeur planté [F] en haut des [C] cuisses,
La rouquine du pres[C7]sing, des mi[F]nettes ou des [C] putes, C7 F Fm
[C] Sûr qu'il a pas fi[C7]ni d' s'en cho[F]per des choses [C] tristes.
C7 F Fm
[C] Y rêvait d'une gon[C7]zesse qu'aurait [F] été qu'à [C] lui,
Belle comme un ta[C7]touage mais quand [F] même intelli[C]gente,
Qu'il aurait pu ai[C7]mer un peu [F] comme un a[C]mi, C7 F Fm
[C] 'l'a une envie d' cre[C7]ver qui lui r'[F]monte du bas-[C]ventre. Am F

Alors ce soir, à la [C] foire, Am F
Avec deux trois las[G]cars,
Il ira au bas[C]ton, au [F] bas[G]ton,
[C] Comme le pro[F]lo va au char[G]bon,
Il ira au bas[C]ton, au [F] bas[G]ton,
[C] Fil'ra des [F] coups, prendra des [G] gnons, Am
C'est p' t'êtr' [D] con, mais tout est [G] con ! F

Les poings serrés au fond des poches de son blouson,
Angelo flippe à mort, il est encore viré,
C'est l' quatrième boulot depuis l' début d' l'année,
T't' façon y s's'rait barré, mais où il est marron,
C'est qu'y s'était promis, avant d' décaniller,
De s' faire le coffre fort dans l' bureau du premier,
Et la peau du p'tit chef qu'a jamais pu l' saquer
Pass' qu'y rangeait sa mob' devant le box du patron.
Y rêvait d'un travail où faudrait pas pointer
Où tu pourrais aller que quand t'en a envie,
Que tu f'rais par plaisir, pas pour gagner du blé,
Y paraît qu' ça existe dans la philosophie.

Alors ce soir, à Pantin,
Avec tous ses copains,
Il ira au baston, au baston
Comme le prolo va au charbon,
Il ira au baston, au baston,
Fil'ra des coups, prendra des gnons,
C'est p' t'êtr' con, mais tout est con !

Les poings serrés au fond des poches de son blouson,
Angelo flippe à mort en découvrant l' chantier
Dans la turne glacée en haut du pavillon
Où ses parents s'engueulent à longueur de journée.
Y trouve plus sous son pieu sa collec' de Play-Boy,
Sa mère a bazardé sa rouleuse et son herbe,
Son connard de p'tit frère est v'nu jouer aux cow-boy
Dans sa piaule, c'est l' boxon et ça lui fout la gerbe !
Y rêvait d'une famille qu'y faudrait pas subir,
Des parents qui s'raient pas des flics ou des curés,
Pour pas d'venir comme eux y voudrait pas vieillir,
Et pour jamais vieillir y sait qu'y doit crever !

Alors ce soir au baloche,
Avec son manche de pioche,
Il ira au baston, au baston,
Comme le prolo va au charbon,
Il ira au baston, au baston,
Fil'ra des coups, prendra des gnons,
C'est p' t'êtr' con, mais tout est con.

Instrumental refrain Ad. Lib.